Как будто записанное на листе памяти материнским молоком, не видное никому, не ощутимое самим, вдруг поднесут к огню — и невидимое проявляется, оживает, делается явлением. И встрепенется, заволнуется и залучится вдруг душа, узнавшая в себе и новый свет, и новое открывшееся богатство.
Так постоянно без малого тридцать лет бывает со мною, когда читаю я стихи А. Шульгиной. Много музыки они мне подарили, и это не преувеличение. Если бы не ее поэзия, то не разглядел бы, не расслышал бы в себе многого из того, что помогло мне сделаться композитором. Не было бы ни «Военных писем», ни «Вечерка», ни «Свадьбы», ни «Перезвонов». Не было бы и «Мамы». Где бы я ни бывал по России, какие бы концерты ни давал — хоть и симфонические, сколько бы писем ни получал, — самый расхожий вопрос слушателей: «Где достать слова "Мамы"?»
И вот книжка, где много-много простых и чудесных слов, объединенных в неповторимое целое с помощью чуда, имя которому — дар Божий, вложенный в русскую душу.